Впервые стихи Ирины Снеговой я прочитала в незапамятные советские времена то ли в журнале "Крестьянка", то ли в подобном, но под названием "Работница". Были такие, и мамы моих ровесниц выписывали их поголовно, обучаясь вязанию, кулинарии, а  по пути и к поэзии приобщались.

Рубрика "Поэзия", в которой печатались стихи как известных авторов, так и начинающих, велась  в них регулярно.

Помню, ждала эти журналы с нетерпением и старательно выписывала  в общую тетрадь понравившиеся стихи. Это увлечение не обошло, кажется, ни одну мою подружку.
Стихи поэтессы тогда меня особенно взволновали, и я очень обрадовалась, найдя сегодня их в интернете.

Мне очень не хватает стихов в журнале, и я решила переименовать метку "Поэзия" в "Поэтическую пятницу". Так что, милости прошу  каждую пятницу ко мне на стихи.


У нас говорят, что, мол, любит и очень
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А помню, старуха соседка, – короче,
Как встарь в деревнях , говорила: жалеет.

И часто, платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника- мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.

- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь – чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.

Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица,

И сядет к огню в уголке своем тесном
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном!
И тихо вздыхала: жалел меня очень.

В ту пору смешным мне все это казалось.
Казалось, любовь чем сильнее, тем злее
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла.
Что нам ссориться с нею?

Недавно больная бессонницей зябкой
Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка –
Как верно она про любовь говорила!



И всё, что ты любишь,
И всё, что ты славишь,
С собой не возьмешь ты,
Покинешь, оставишь.
И небо сквозное
Над облаком белым,
И зори в ознобе,
И кровное дело,
И путь, что не пройден,
И век, что не дожит, -
Покинешь, оставишь...
Но счастлив, кто может
Обнять эту землю
Объятьем последним
И сердце свое
Ей оставить в наследье!



Боже, как они мелькают
Эти вёсны, эти зимы!
Снова вьюжит, снова тает,
Снова мимо, мимо, мимо
Разъяренный кросс по кругу,
Марафон необратимый, —
Друг за другом, друг от друга;
Поворот — и снова мимо
И, наверно, взлет спирали
Был бы вовсе незаметен,
Если б век не проверяли
По деревьям и по детям.