Покачиваясь на ветру...
Стоит несколько раз повторить пару практически любых строк, как они, эти строки, становятся похожими на стихи. Или просятся в стихи. Но стихов я не пишу. Давно не пишу. А в "осьмнадцать лет" кто из нас не грешил рифмоплётством? Но, "что б вам не оторвало рук, не трожьте музыку руками"- Андрей Вознесенский просит. Вот и не трогаю...
Когда вижу старые умирающие деревья, в душе появляется холодок. Это как при встречи с чем-то таинственным. Будто подглядела то, чего видеть не должна была - дыхание смерти, что ли?
Хочется думать, что эти деревья повидали на своём веку больше хорошего, нежели плохого...
И только у реки тяжёлые мысли отпускают, величественная картинка радует взор, наполняя душу покоем... Счастье есть!
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →